élicitations à tous les participants à la clôture du jour.

Certains tendent le bâton pour se faire battre. C'est pas possible autrement.

La nouvelle qui agite actuellement l'Amérique, ce sont les gardes armés qui seront posté près de la tombe de Whitney Houston, non pas pour préserver sa dépouille mortelle de la profanation à fin de reliques, chose rarissime que même le plus défoncé des fans de Jim Morrisson n'a jamais tenté, mais pour prélever les 470 000 Dollars de bijoux dont son cadavre est paré. Plus, je n'invente rien, 30 000 dollars de chaussures. 30000 dollars de chaussures ? Même l’autoproclamée putain de la république, dont le nom m'échappe, c'est pas très grave, n'aurait jamais trouvé des pompes aussi chères à offrir à son amant.

Oui, mais ces chaussures là sont en or. Massif.

Permettez ici que j'interrompe ma modeste chronique afin de vous narrer une anecdote.

C'était le temps ou, peut être, ma silhouette était plus mince et mon implantation capillaire plus basse, et ou je n'étais pas Guillaume, professionnel du funéraire le jour, et requiem29, chroniqueur gothico-réctionnaire la nuit. Non, c'était le temps ou j’étais le grenadier de première classe Bailly, transmetteur, au 41ème régiment d'infanterie de l'armée de terre à Chateaulin. C'était un régiment ou l'on aimait beaucoup, beaucoup, la marche à pieds. On marchait nuitamment, après une journée d’exercices, casqués, peints en marron et vert, le FA-MAS en bandoulière et le barda sur le dos. Dix, vingt, jusqu'à quarante kilomètres. Avec TOUT le barda, le sac à dos, les rations de combat, le sac de couchage, les tenues de camouflage, vingt kilos en tout, plus l'arme, chargeurs, grenades (factices) etc... Ceux qui ont connu les joies du service militaire et des marches commando, ou des marches d'infiltration, savent de quoi je parle.

Et ces kilomètres, on les avalait en rangers. Après s’être farci une journée d'exercices, jusque y compris le petit footing du matin, en rangers. Vous avez déjà porté des rangers ? Les chaussures sont censés se faire à vos pieds. Les rangers sont le seuls cas ou ce sont vos pieds qui se font à la chaussure. Rien ne marche : casser les rangers sur un coin de mur (lorsque vous voyez des zones de guerre avec des bâtiments détruits, ce ne sont pas des bombardements, c'est l’armée Française qui avait vraiment mal aux pieds), y mettre du journal humide (vos pieds moisissent, les rangers non), y jeter une grenade.

Et les rangers, je parle ici du modèle standard de l'armée, pas de celles mignonnes, jolies, vendues par les magasins de rebelles aux objecteurs de conscience, sont faites de cuir. Qui vient d'un animal. Une matière censée être souple, donc.

Vingt ans après, je suis encore émotif sur le sujet. Je suis certain que les anciens fantassins qui me lisent, à cette évocation, ont senti des larmes leur monter aux yeux. Pas de nostalgie, de douleur.

Quand j'ai entendu parler de chaussures en or massif, je me suis représenté une paire de rangers. J'en ai pas dormi de la nuit.

Oui, je sais : tout ça pour ça, le passage qui précède s'était peut être chaussé d'escarpins trop grands. Mais puisqu'on est là, je voudrais adresser un message personnel aux randonneurs. Vous savez, les gens qui se collent un gros sac sur le dos, des grosses godasse aux pieds, et qui font des kilomètres, comme ça, sans que rien ne les y oblige. Volontairement. De leur plein gré. Et qui y prennent du plaisir.

Je voulais juste leur dire : vous êtes une bande de tarés irrécupérables, un vrai ramassis de fêlés, juste bon à enfermer avec une camisole de force.

Aaaaaah ! Ça fait des années que je voulais vous le dire. Ça fait un bien fou.

Donc, revenons en à mon propos initial, les bijoux de Whitney Houston.

Ce n'est pas le montant exorbitant que je moque ici. Je sais, je sais, les quelques gauchistes masochistes qui lisent ce blog, je précise ici bien les gauchistes, et non les gens de gauche, il ne faut pas les confondre, les gens de gauche, c'est des gauchistes avec l’intelligence en plus et le fanatisme en moins, vont encore beugler comme un bœuf dans un abattoir hallal, sur le prix des bijoux, les gens qui crèvent de faim, et patati, et patata, reportez vous aux déclarations habituelles qui sont faites à chaque foi qu'un euro est dépensé uniquement pour le plaisir des gens sans une once de culpabilité pour des choses dont on n'est pas responsable. Mais on s'en fout.

Non, ces bijoux sont à elle. Ses fans, qui ont acheté ses disques, ses billets de concert, ses tee-shirts, on les a pas obligés. On leur a pas collé un flingue sur la tempe à la FNAC pour qu'ils achètent un disque de Whitney Houston plutôt qu'un album d'Iron Maiden, ils l'ont fait de leur plein gré, en ont retiré un certain plaisir, voire un plaisir certain, et c'est tout de même pas la faute de Whitney Houston si ses fans ont des goûts de chiottes.

Pardon. Remarque gratuite. Vraie, mais gratuites.

Je veux dire : on ne va pas s’arrêter d'acheter les disques des gens, même de ceux qui ont du talent, parce qu'ils se sont constitués un patrimoine important. Merde, quoi : Pink Floyd, c'est pas des prolos, et pourtant, personne n'a jamais sorti un album aussi bon que Dark Side Of The Moon.

Donc, avec son pognon, Whitney Houston a acheté des bijoux, peut être qu'on les lui a offerts, qu'ils avaient pour elle une valeur sentimentale, ou qu'elle aimait simplement être parée, non pas prête, bande d’illettrés (je m’adresse aux jeunes gauchiste, la, ceux qui votent Mélenchon, et évidemment pas aux gens de gauche, qui regrettent Jaurès) mais ornée de parures de bijoux. Et sa famille l'a enterrée avec.

Bien.

Et donc, il faut protéger sa sépulture pour éviter les profanations. Avec tout ce pognon, hein.

C'est juste aberrant. Enfin, je veux dire, c'est bien pour les gusses en question, qui auront du boulot, tant mieux pour eux, par le temps qui courent aux states. Mais la famille, elle était satisfaite, Whitney serait enterrée avec ses bijoux, la star elle-même, si il y a une vie après la mort, aurait été contente de se voir ainsi respectée par ses proches.

Juste, partant du principe que ni vu ni connu, pas vu pas pris, pour vivre heureux, vivons cachés : quel est le crétin d'abruti qui s'est senti obligé de le dire à la presse ?

Les textes sont écrits tant bien que mal par Guillaume Bailly.

Les graphismes, illustrations et la déco du blog sont l'oeuvre de Manu Rayot.

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